7 ans plus tard.

Je l'ai vue. Pas pour de vrai en fait. Mais bon, elle était là. Je ne l'ai pas reconnue au début. Son visage était aussi banal que celui des autres. Son sourire tout aussi forcé. C'est son regard fixé sur moi qui me l'a faite remarquée. J'aime pas qu'on me regarde. Tout le monde me regarde. Je serais "intrigante" à ce qu'il paraît. Bof. C'est pas vraiment intéressant à vrai dire. Bref. J'allais la fusiller du regard. J'l'ai pas fait. J'sais pas pourquoi. J'aurais du. Je le sais. J'aurais du. Son visage m'est revenu d'un seul coup. Comme une image jaunie. Un coup de fouet dans la gueule. Elle avait changé. Pas dans le bon sens. Un double-menton pointait son nez sur son visage. Elle avait l'air heureuse. Normale quoi. J'essayais en vain de me rapeller pourquoi, un jour, je m'étais mise à lui parler. Cela me semblait improbable. Rien ne me donner envie de l'apostropher. Pourtant elle avait l'air sympa. Mais j'aime pas les gens sympas. Tout ça n'existe que dans les Walt Disney, ses vieux trucs qui persistent à nous faire la morale. En fait, je me suis trés vite désintéressée d'elle. Peut-être que je ne faisais que jouer avec elle. A l'epoque. J'm'en rendais sans doute pas bien compte. Aprés tout, c'est qu'un robot parmis tant d'autres. Et là j'ai arrêté de rêver. Je crois. Ou alors je me suis mise à rêver. Je sais pas. C'est où le pays de la réalité déjà ?

Je délire.

J'fais des cauchemars. Comme j'aime pas les cauchemars, je dors pas. Comme je dors pas, je ressemble à une morte vivante. Comme je ressemble à une morte vivante, j'ai la mémoire qui me revient. Comme j'ai la mémoire qui revient, je délire. J'finirais vieille et folle. Enfin, j'finirais folle, ça c'est sûr.

BBC.